Artefactum №16

Ave, Juventus! -
Привет, молодежь!
Принято считать так: Молодость - пора мечтательности, веры в светлое и прекрасное, любви и эмоциональности. Все эти чувства очень хорошо отражены в произведениях молодых авторов.
Общаясь с поэтами, писателями, творческими людьми и просто жителями нашего славного города, мы спрашивали: Актуальна ли поэзия в современном городе? Может ли молодежь писать, отражая важные личные и общественные мысли?
Суммируя все ответы - с уверенностью скажем - Да!
Выборг всегда шел в ногу со временем. Здесь часто искали вдохновения поэты 19-го и 20-го столетия. Не изменилось это и сейчас, в 21-ом веке!
Насколько это творчество актуально, современно и интересно - судить вам, дорогие читатели!
С лёгкой руки великого русского поэта А.С. Пушкина осень традиционно считается порой поэтов. Не отступая от концепции, сложившейся в течение столетий, "ARTEFACTUM" подготовил специальный литературно-поэтический выпуск. В нем собраны стихотворения и проза молодых выборгских авторов.
Стихотворения обо всем, на разные темы, но главное, что их объединяет - написаны они на нашей земле, пропитаны духом нашего города. Они имеют свой шарм, шарм города с богатой историей и богатым культурным наследием, которые оставили свои следы в творениях наших юных почитателей прекрасного.

Иван Филипченко. Стихи

Простите, стихи!
Перестал я вас навещать...
Все растратил впустую
слова,
что берег я для вас,
забрала реальность моя,
среди лиц, что перестал
различать...

Ночь напомнит о нас
темнотой, что так тихо...
Мне светит луна!
И я даже не знаю,
что за слова заставляют
всем сердцем скучать.
Вы прощали, терпели,
вы были со мной!
Вы одни, кто пошел
до конца.
Благодарю вас!
Остался собой, не сбежал
от себя
и не смог я молчать...
Стихи, конечно же, правы,
мне плохо без вас!
Мы друг другу нужны
уже навсегда
Искренне - ваш...
И моя пустота.


Банальность
Обман, что ложь...
Семья и радость, мои друзья,
как пустота, всего лишь -
малость.
Перемешалось все вокруг
меня.
Забылось и осталось.
Воспоминанья - те же сны,
они обманчивы. Пройдут!
Как теплота вся до зимы,
мне приносившая уют.
Холодный ветер вновь
накроет
и мясорубкой дней перекует!
Таким вот странным
и запомнят...
Кто промолчит, а кто поймет.
Все будет заново вертеться.
Я на земле, как-будто пыль,
в секунды счастья стану
греться
и обивать свои углы.
Знаю
Чувствую себя мальчиком,
которого прижали к стеночке
обстоятельства...
И кричат мне, все сразу -
А ну, сдавайся!
И другие смотрят, ждут
своей очереди.
Лишь глаза косЯт, хотят,
утопить меня
в жизни-озере.
Я стою ни живой,
ни мертвый...
Ошарашенный.
Размороженный.
Полудохленький.
Сила времени безыисходная
Надо мной парит. Связана!
Сверху вниз глядит.
Вся готовая, вся
наряженная...
День рожденья Боба Марли
Погода хочет чихнуть!
Солнце режется из-за туч
и не покажет свой луч...
А лёгкий снежок февраля
порошит асфальтовый лёд,
заставляя людей танцевать.
Им, естественно, наплевать
на солнце.
Главное - не упасть!
Главное -
не замерзнуть.
Погода, конечно же, врёт.
Весна не скоро придёт.
Все позывы зевать и чихи -
это лишь прелюдия новой
весны.
Мы, видимо, все устали от
этой зимы.
И нам не хватает
Его доброты...

Всем девушкам, которые водят трамваи...
А что? Неужели на небе,
как и в моём сердце,
по-прежнему водят
трамваи?!
Громко шумя и пополам всё
разрезая, они искрят,
замыкаясь, создавая грозу...
А вместе с ними - дожди...
И слёзы!
Не знаю...
Неужели по небу и сердцу
можно ездить трамваю?
Не знаю.

Татьяна Волкова

Двое

Один был дряхл.
Другой, напротив, молод -
Он был так юн, насколько
тот был стар,
Старик всех забирал
в мобильный холод,
А юный - в алый пламени пожар.

На первого смотреть приятней
было,
Хотя морщины были на лице,
Один был слаб - его звала
могила,
Но вот что странно,
Думал о конце -
Второй,
Кто был моложе и сильнее.
Он был красив суровой
красотой,
Он мог бы жить, насколько
мог полнее,
Но предпочел укутать темнотой -
Свое лицо, поступки и одежду,
Уйдя от солнца в полумрак
ночной.
Похоронив умершую надежду -
Он стал прекрасен "темной"
красотой.

Вы удивитесь, но однако старше
Был юноша с иронией в глазах:
Он с кровью шествовал
в содружественном марше,
Старик был младше,
Хоть и был в летах.

Однажды днем, на узенькой
тропинке,
Сошлись случайно первый
и второй:
Второй носил скрипучие ботинки,
А первый лапти, что своей рукой
Он сделал сам.
И очень тем гордился,
И потому шел важно, как король,
И молодой в тот миг
посторонился -
Ему прогулка причиняла боль.

- Ты б обувь снял, -
ему старик заметил,
- Ведь так удобней было бы
тебе!
Второй не внял и холодно
ответил:
- Шагай своей дорогою себе!

- Я был бы рад, коль было б то
возможно, - промолвил тот,
что был власами сед.
- Ты б отошёл, ведь это так
несложно!
- Сам отойди с моей дороги,
дед!

И "дед" ушёл -
Хоть вовсе не боялся
Того, кто так неистово кричал,
Он добр был -
Таким он и остался,
Он слабым был,
Но силу показал -
Своей души.
И гордо удалялся,
А молодой в молчании стоял…

Не мог понять он поведенье
деда,
И полумрак закрыл его чело,
Так разошлись под вечер
два соседа:
Бог с Сатаной - враги,
Добро и Зло.

Убийца или мстительница? (попытка написать историческую зарисовку)

Выпустить наружу затаившихся демонов.
Играть - словно заправская актриса, тщательно взвешивая каждое слово, играть до последнего, заранее зная исход и сидя здесь, в тюрьме Консьержи, с деланным хладнокровием писать письмо домой - отцу, с которым поссорилась.
Она ни о чем не жалела: ни о своем визите в дом на улице Кордельеров, ни о поступке, ею совершённом.
Разъярённая толпа требовала самосуда: впрочем, в таких ситуациях, как эта, толпа всегда хотела лишь одного - хлеба и зрелищ.
Ну, первого как не было , так и нет, ибо легкомысленная королева нисколько не заботилась о своих подданных (которые, в большинстве своем, состояли из простого народа - голодного и одетого в обноски), а нерешительный монарх не делал ничего для того, что бы хоть как-то умерить нездоровые аппетиты своей транжиры - женушки.
Что же до зрелищ…
Это как раз в её силах, pardonne, в силах судей.
Девушка усмехнулась, вспомнив, какой спектакль она устроила в суде: так тверда, так бесстрастна! Она в мельчайших подробностях описала убийство любимца всей французской черни.
На что она надеялась, когда вновь переживала этот вечер, повествуя о нем присяжным?
Быть может, она думала, что любимая женщина убитого упадет в обморок, придя в ужас от напоминания о только что пережитом горе?
Убийце это польстило бы…
Но бедная женщина держалась стойко, хотя ее щеки предательски блестели, от стекавшей по ним соленой воды.
Осужденная спокойно выслушала приговор - смертная казнь.
Единственное, чего она не могла понять - то, почему люди так жаждут ее смерти; они находили ее поступок ужасным, она - пыталась придать ему большой вес, написав несколько пафосных писем, обращенных к потомкам.
Но так ли велик ее поступок?
Не отличавшаяся красотой обедневшая аристократка - девушка тянулась к роскоши и вниманию других - тому, чего она не могла себе позволить; а события, грянувшие во Франции, просто сыграли ей на руку.
Наконец-то она привлекла к себе внимание! Но каким страшным путем она пришла к нему!
В последний вечер, в те короткие часы, что ей оставались, девушка старалась увековечить себя.
Она искренне думала, что портрет, написанный художником, поможет ей в этом.
Она надеялась, что спустя какое-то время люди поймут и примут ее жертву.
И тогда они захотят вспомнить ее лицо, взглянуть в эти глаза, которые навсегда закрылись.
Она надеялась снискать славу великой мстительницы, но о ней всегда будут помнить лишь как о девушке, убившей Марата…

Post scriptum

Если вы чувствуете в себе творческий потенциал. Если у вас уже есть написанные произведения. Не думаем, что это правильно - держать их дома, в ящике стола или под подушкой! Стихи и рассказы пишутся для того, чтобы их читали! Так давайте же писать и публиковаться!
Ваши материалы вы можете присылать на эл. адрес: Mc_vbg@inbox.ru с пометкой "ARTEFACTUM". Ждем ваших писем! До скорых встреч!